Daisy była moim dwunastoletnim kundlem z okrągłym brzuchem, sztywnymi biodrami i twarzą emerytowanego dyrektora szkoły, który widział za dużo. Miała zdanie na każdy temat. Listonosz. Moje kapcie. Wiatr.
Nie lubiła niespodzianek.
Kiedy więc wyszła na werandę i zobaczyła to pudełko, spodziewałem się jednego szczeknięcia i dramatycznego odwrotu.
Zamiast tego powąchała kocięta, zamarła i spojrzała na mnie wzrokiem, który mogę opisać tylko jako: „Dlaczego moje dzieci są w materiałach wysyłkowych?”
„Daisy” – powiedziałem. „Nie”.
Weszła do połowy pudełka.
Kocięta natychmiast wpełzły jej pod brodę.
To był koniec mojej władzy w tym domu.
