mięso mielone albo trafiło do jadłodajni, gdyby ta wciąż przyjmowała dostawy.
Przytulała torby do płaszcza, jakby ktoś mógł jej je wyrwać podczas dwunastu minut drogi do starej drogi serwisowej. Jej oczy nieustannie się poruszały: witryna sklepu, wylot zaułka, przystanek autobusowy, mężczyzna rozładowujący skrzynki po drugiej stronie ulicy. Tak patrzy człowiek, który niesie coś, czego nie może upuścić — i czego nie może wyjaśnić.
Tomas stał za tą ladą od dwudziestu sześciu lat. Wiedział, jaka jest różnica między klientem biednym a klientem przestraszonym. Lidia Varga była jednym i drugim.
A kiedy wyszła,
