To moja działka.
[nextpage]
Zostawił mi ją ojciec. — Ale przecież pomagaliśmy! Rimma spojrzała na synową.
— W czym? Olga otworzyła usta, ale nie znalazła odpowiedzi. Denis wtrącił się do rozmowy.
— Przecież przyjeżdżaliśmy. — Kiedy był grill, przyjeżdżaliście. Kiedy były plony, przyjeżdżaliście.
Kiedy trzeba było pielić, podlewać i dźwigać, nie było was. — Mam pracę! — Ja też.
— Ty jesteś portierką, mamo. Rimma poczuła, jak wszystko w niej się zaciska. — Tak.
Portierką. I najwyraźniej jeszcze ogrodniczką, tragarzem, kucharką i darmowym dostawcą żywności. Denis poczerwieniał.
— Wszystko jasne. Przeszkadzamy ci żyć. — Nie.
To wy przyzwyczailiście się żyć
